Mi cuerpo llegó a la funeraria donde trabajaban Carlos y Yolanda. Los dos se encargaron de prepararme: Carlos restaurando mi cuerpo y rostro, Yolanda organizando mis pertenencias.

Qué extraño verlos trabajar juntos con tanta sincronía. ¿Por qué entonces Carlos siempre se quejaba de ella en casa? ¿Será que lo prohibido siempre resulta más tentador?

—Carlos, qué tristeza, estaba embarazada —dijo Yolanda al ver mi autopsia, que revelaba mis tres meses de gestación.

Carlos no respondió, concentrado en reconstruir mi cráneo. Si no hubiera visto a Yolanda esconder mi celular entre mis pertenencias, hasta habría creído en su falsa compasión.

Mi cabeza estaba destrozada, casi imposible de reconstruir. Solo podían dar una forma aproximada. Qué conveniente: así no me reconocerían, así no tendrían que sentir miedo.

Mientras Carlos trabajaba sin descanso asegurando mi cráneo con alambres, Yolanda curioseaba por la sala. Pero sus siguientes palabras me helaron el alma que ya no tenía:

—Carlos, estoy preocupada por la enfermedad de mi madre. Dicen que solo se cura con... un feto que aún no esté formado.

Carlos siguió en silencio. Yolanda, desanimada, se sentó en un rincón. Como espíritu, me toqué el vientre vacío. Mi bebé ya no estaba conmigo; la muerte nos había separado.

—¡Trae el bisturí! —ordenó Carlos de repente, asustando a Yolanda.

—¿Para qué? —preguntó ella confundida.

Carlos la miró con una sonrisa resignada. —¿No dijiste que era para curar a tu madre?

Yolanda corrió feliz a buscar el instrumento.

—¡Carlos, si haces esto, te mataré! ¡Carlos! —grité desesperada, pero él no podía oírme.

—Carlos, ¿no nos descubrirán? —preguntó Yolanda, dubitativa.

—No me importa mientras tú estés bien.

Me arrodillé suplicando: —¡Por favor, no lo hagas! ¡El bebé ni siquiera ha nacido! Te serviré en mi próxima vida, haré lo que quieras, pero no lo hagas. ¡Yolanda, detenlo! ¡Ya no competiré contigo por él!

Mi desesperación provocó una ráfaga que levantó la sábana que me cubría, revelando el lunar rojizo en mi pecho.

—Carlos, este lunar es la marca de un corazón roto en mi vida pasada. Prometiste no traicionarme.

—Milena, solo te amaré a ti en esta vida... y a nuestro bebé —me había jurado entonces.

Esas promesas parecían de ayer, pero ahora nos lastimaba a ambos, a mí y a nuestro bebé sin vida.

Carlos miró el lunar, negó con la cabeza descartando alguna duda, y procedió.

—¡Carlos, por favor! ¡No! —mis gritos fueron inútiles.

Abrió mi vientre y extrajo a mi bebé nonato.

—¡Los maldigo! ¡Que nunca encuentren el amor! ¡Que no tengan paz!

Mi furia hizo parpadear las luces de la sala.

—Carlos, ¿crees que está enojada? —preguntó Yolanda, asustada.

—No. Está haciendo una buena acción. Tendrá mejor suerte en su próxima vida.

Mientras lágrimas de sangre corrían por mi rostro espectral, sentí alivio de que mi bebé no hubiera nacido para conocer a este monstruo.

Carlos, te arrepentirás de esto.