DAMIAN

La luz grisácea del amanecer se cuela por las enormes ventanas del penthouse, pero a mí no me dice nada. Estoy aquí, sentado en la penumbra, con una copa de whisky que no he probado en horas.

Todo parece una m*****a broma de mal gusto, como si el universo quisiera darme un último golpe antes de hundirme por completo.

Emma está muerta.

La botella de whisky está medio vacía sobre la mesa, y mi cabeza da vueltas mientras intento recordar la última vez que me sentí tan miserable. ¿Fue cuando mi madre murió? ¿O cuando decidió ser un hombre hecho solo de venganza?

Ahora, sin embargo, todo parece más oscuro, más vacío.

La voz de Melissa retumba en mi cabeza, como si fuera un eco de una pesadilla: "Damian, ya no está. Emma... Emma ha muerto". Cada palabra fue un puñal directo al pecho, y desde entonces, la realidad se ha convertido en un infierno.

La copa tiembla en mi mano antes de que la lleve a mis labios. El líquido me quema la garganta, pero no lo suficiente como para borrar el do