EMMA

La salida de mi edificio se convierte en una especie de campo de batalla.

Apenas abro la puerta principal, el estallido de cámaras y micrófonos apuntando en mi dirección me deja congelada. No sé cómo algo tan privado, algo que pensé que quedaría enterrado en los tribunales, ha terminado siendo un espectáculo público.

Los periodistas lanzan preguntas a diestra y siniestra, muchas de ellas tan personales que siento como si fueran cuchillos que cortan cada capa de mi dignidad.

—¡Emma, ​​mira aquí! ¿Es cierto que le robaste a tu esposo?

— ¿Fue tu amante quien te convenció de divorciarte?

—¿Qué hay de Damian White? ¿Él fue quien financió el juicio? ¿Hay algo más entre ustedes?

Mis ojos buscan una salida entre el tumulto, pero es imposible moverse. Las luces de las cámaras me ciegan, el ruido de las voces me aturde, y siento que el pánico empieza a apoderarse de mí.

Necesito respirar, necesito aire, pero la aglomeración no me permite avanzar.

De repente, una figura alta y firme se ab