São nove da manhã. Os lobos se foram, a chuva se foi, o tempo se foi... Não há rastros, não há pegadas, não há sequer uma pista de onde eles se escondem. Não sobrou nada, nada, nada. 

É outono, agora. Os dias serão menores, as noites virão mais cedo, e sei que o sol não irá ficar se eu medir que o faça. Talvez tenha mais sorte amanhã, após oito longas horas de sono, ou  nove, ou dez, após encontrar um hotel barato e ao menos um prato de comida caseira, com bastante tempero e um grande pedaço de carne mal passada.