As convulsões voltaram.

Mogli uiva sobre a cama, febril e instável. Seus dedos tremem, seus olhos lacrimejam, seus dentes batem uns conta os outros.

É uma guerra.

Cerise chora enquanto testa sua temperatura, ela troca os lençóis a cada cinco minutos, e chora enquanto os troca. Ela me pergunta o que fazer...

Eu não sei.

O garoto que era lobo parece prestes a rebobinar a fita, ele quer voltar à seus pelos negros e unhas afiadas.

Eu não sei.

Cerise grita, é a sétima vez que o faz. Está desesperada, estou desesperado.

As convulsões param. Ele não responde...

— Mogli! — é a oitava vez.

Mogli uiva, mas ainda não está completo, ainda não voltou ao lobo que era. Ele ainda é um de nós, ainda é um humano. Mas, até quando?