— Ian, Ian ¿qué sucede? — Marjorie acababa de subir a la habitación de su hijo, le extrañó que no hubiera bajado puntual a la hora de almorzar.

Era cierto que ella no era muy estricta con su hijo los fines de semana y lo dejaba dormir hasta tarde, pero era muy extraño que a esa hora no estuviera perfectamente arreglado y sentado en la mesa con ellos.

Pero lo que realmente la asustó fue llamar a la puerta y que nadie respondiera. El mayor miedo de Marjorie se apoderó de ella y casi temblaba en el momento de sujetar el picaporte.

Ella misma había encontrado a su hija muerta doce años atrás sobre la cama, tras una sobredosis de somníferos, y no podría soportar vivir eso de nuevo.

Así que se armó de valor, abrió la puerta y el frío la invadió por completo al darse cuenta de que su hijo seguía aparentemente dormido sobre la cama, deseando que realmente durmiera y la historia no se repitiera otra vez.

—¿Ian, Ian, cariño?— preguntó Marjorie temerosa atreviéndose al fin a tocar al joven Ian p