—Pero… —dijo Frida con duda en la voz —, mamá envió a la abuela Dafne al crematorio en tu nombre y dentro de siete días se llevará a cabo el funeral. ¿Sabes qué día será?

Andrés levantó la mirada:

—¿Qué día será?

—No será un buen día para celebrar el funeral. La difunta no podrá ir al paraíso.

Andrés la interrumpió con una risa con desprecio:

—¿Cómo? ¿Crees que fui yo quien la mató?

Mientras hablaba, apagó el cigarro en el cenicero y se levantó. Frida se vio envuelta por su sombra, su corazón latía con fuerza y sus palabras salieron incoherentes:

—No… ¡No! Soy tu esposa, ¿cómo podría decir que mataste a ellas? Andrés, siempre estaré a tu lado.

—Basta de buscar esas excusas aburridas para quedarte aquí. Esta vez te dejo cenar aquí por Luna —dijo Andrés con frialdad mientras se sentaba en la silla detrás del escritorio—. Si has terminado lo que querías decir, sal de aquí.

—Andrés, ¡realmente quiero verte todo bien! ¡Sabes que te amo tanto! —exclamó Frida.

—¡Lárgate! —Andrés no cedió.

Fri