Mentiras e mais mentiras. O sobrenome da América devia ser "Mentira", e sua profissão antes de casar com meu pai tinha que ser golpista nata. Não tinha outra explicação.

A história que minha madrasta sempre sustentou era que ela era uma herdeira estrangeira sem filhos e com muito dinheiro para investir. Se apaixonou tanto pelo meu pai que não se importou que ele já fosse casado.

Depois lhe deu uma filha, Amanda. Sua suposta única filha. Lembro claramente dos dramas da América ao mencionar que tinha sacrificado seu corpo por sua "única filha". O quanto foi difícil ser "mãe de primeira viagem". Dizia com tanta convicção que ninguém ousava contradizer.

—Não faz sentido o que você está dizendo — é o que consigo dizer por reflexo.

—Também não faria sentido você cair no jogo da... nossa irmã — diz ele, extremamente desconfortável, negando com os olhos fechados.

Essa realidade me atinge. Se Amanda e eu compartilhávamos pai, e Amanda e ele compartilhavam mãe, ela era nossa meia-irmã. Dos dois.