El olor estéril del hospital llenó las fosas nasales de Leonor mientras la conciencia volvía a su cansada mente. Unos tubos serpenteaban por su brazo y un líquido transparente le devolvía lentamente la vida a través de sus venas.

Su padre estaba sentado junto a la cama, con las manos entrelazadas en una oración silenciosa y los ojos clavados en su figura inmóvil.

Ella se agitó, cuando sus párpados se abrieron, revelando unos ojos de color verde que inmediatamente encontraron la figura ansiosa a su lado. Su respiración se entrecortó, un signo audible de esperanza.

Leonor observó a su padre, las líneas de preocupación grabadas profundamente en su rostro, la arruga en su frente más pronunciada de lo que recordaba.

—Leonor —, susurró, con la voz quebrada por la emoción.

Ella se dio la vuelta, sus movimientos lentos y deliberados, su mirada descansando ahora en la pared en blanco. Una sola lágrima se escapó de sus ojos, recorriendo su mejilla. Se la secó apresuradamente, pero su compostu