Toqué dos veces en la puerta del doctor Evanson. Aguardé su pase, al recibirlo ingresé a su oficina en la hora exacta que me indicó. Mis palmas sudaban, mi corazón en su caja saltaba con ferocidad; un subidón me retorció las entrañas al posarme bajo su mirada indescifrable.

—¿Cuál es el diagnóstico? Dígame por favor.

—Mariané, ¿cómo has estado?

—Mal, no he podido estar de otra forma, ¿qué tiene Ismaíl? Ya no más rodeos, doctor —pedí implorando.

—Smith no ha llegado todavía, él te explicará todo. Por mi parte, puedo informarte que se recupera bien de la lesión, y me sorprende mucho que progrese rápido.

—Me alegra saberlo, es una noticia reconfortante.

—Señorita Lombardi —me llamaron.

Giré encontrando a otro hombre de bata blanca, pero más joven que Marc. Asentí sin reconocerlo, miré a Evanson.

—Es el doctor que lleva el caso de Ismaíl.

Él se aproximó tendiéndome una mano, la acepté recibiendo una cuidadosa sacudida.

—Así es. Tony Smith, por favor, venga conmigo.

—De acuerdo.