Enrico no perdió tiempo y se dirigió a la finca de su abuelo. El aire estaba cargado de una tensión palpable cuando Enrico cruzó las puertas principales. La noche se cernía pesada, y la imponente mansión de su abuelo se alzaba como un recordatorio del poder y las intrigas que habían moldeado su vida.

Era conocido como heredero de los Armone, por eso nadie le impidió la entrada. Sus pasos resonaban en los pasillos, cada uno cargado de determinación. Sabía que enfrentarse a su abuelo sería como caminar hacia la boca de un león, pero no había vuelta atrás.

Cuando llegó a la sala principal, Ugo Armone lo esperaba. Sentado en su majestuoso sillón de cuero, con un vaso de whisky en la mano, el anciano levantó la mirada hacia su nieto. Sus ojos eran fríos y calculadores, como los de un depredador midiendo a su presa.

—Enrico, siempre tan dramático. ¿A qué debo el honor de tu visita a altas horas de la noche? —preguntó el anciano, su tono cargado de sarcasmo.

Enrico no perdió el tiempo. Se p