Silvia terminaba de vestirse cuando sonó el teléfono de la suite. Jim seguía en la ducha y la cosa sonaba como para despertar a los muertos en el cementerio a un par de calles, de modo que atendió.

—¡Condenado pendejo! ¡Anoche volviste a llevarte mis tenis verdes! ¡No te las quedarás, me oyes! ¡Si tanto te gustan, cómprate un par!

Bien. Bonita manera de dar los buenos días.

—¿En qué puedo ayudarlo? —preguntó Silvia con su mejor tono secretarial, porque no estaba segura cuál de los músicos era el que le gritaba por teléfono.

—Oh, perdón. ¿No es la habitación de Jim Robinson?

Silvia sofocó su risa. —Sí, Tom, Jim se está duchando. ¿Tenis verdes, dijiste? Dame un momento.

El bolso de Jim había quedado donde él lo soltara la noche anterior, justo antes de que ella le saltara encima. Lo abrió y vio de inmediato los tenis en cuestión.

—Aquí los tengo —dijo por teléfono—. Ya te los llevo.

Silvia se volvió hacia la puerta del ba