—¡Apurate que ya es tarde!

—¡No encuentro una de mis zapatillas!

—¿Qué hacés? ¡Jim está durmiendo!

—¡Pero creo que la dejé en tu pieza!

—¿Y qué hacen tus zapatillas en mi pieza? Dejá, ni importa. Tratá de no despertarlo.

Jim se frotó la cara oyendo los susurros en el comedor. Las cortinas de la ventana estaban abiertas a un cielo gris y opaco sobre árboles cubiertos de nieve. A juzgar por la luz, había amanecido hacía rato, así que no podía ser tan temprano. El otro lado de la cama ya estaba frío.

Un muchacho de veinte años, más alto que él, se asomó al dormitorio. Lo vio despierto y le dirigió una sonrisa apologética.

—Hola, Jim —murmuró en inglés. Bajó la vista y se agachó a recoger algo muy contento—. ¡Acá está!

—¡Bajá la voz! —lo regañó Silvia desde la cocina.

El muchacho se fue con algo en su mano y cerró la puerta tras él. ¿Ése era el hermanito de Silvia? La forma en la que ella siempre hablaba de