En una oficina poco iluminada, Roberto Mendieta se encontraba sentado en su escritorio, con una copa de licor en la mano. Sus movimientos eran pausados, casi calculados, mientras sus ojos recorrían los documentos que tenía frente a él. La luz de una lámpara de escritorio proyectaba sombras en su rostro, acentuando la dureza de su expresión.

La puerta se abrió con cautela, y dos de sus hombres entraron, intercambiando miradas nerviosas antes de hablar. Uno de ellos, de rostro marcado por cicatrices, tomó la iniciativa.

—Señor Mendieta, no pudimos hacer nada.

Roberto alzó la mirada, su ceño fruncido en señal de disgusto.

—¿Cómo que no pudieron hacer nada?

—Alguien se nos adelantó. Parece que la abogadita tiene más enemigos de los que pensábamos. La atacaron en el penal antes de que pudiéramos movernos.

Mendieta dejó la copa en la mesa con un golpe seco, su mandíbula apretada mientras procesaba la información.

—¿Y Díaz?

—Jugó al héroe, es extraño, defendió a la mujer que lo condenó en pr