Deirdre lembrou Brendan. Ela se lembrava de cada um de seus machucados, e retribuía cada insulto que o magnata havia lançado contra ela. Brendan nunca, em sua vida, se sentira tão atormentado pelo carma. Todas as coisas ruins que ele disse no passado voltavam para esfaqueá-lo no peito, tirando sangue.

Ele abriu a boca para tentar se justificar:

― Eu... ― Mas, nada, nem remotamente, bom saiu. No final, ele deu um tapa no braço do sofá e finalizou pateticamente: ― Se é isso que você pensa, que seja... ―

Explicar-se deixou de ser significativo. Ele podia sentir um dilúvio sem precedentes de desgosto e ódio em Deirdre. Era como um vórtice sugando qualquer resquício de sua força e, de repente, se viu fraco demais para dizer mais alguma coisa.

― Que assim seja? ― Deirdre abaixou a cabeça. Algo pareceu piscar em seus olhos. Ela exalou um longo suspiro. ― Bom... ―

O cômodo ficou imerso em um silêncio gelado. Até que. depois de algum tempo, Brendan falou.

― Eu já falei com a recepcionista