Termino de ingresar al despacho. Me sirvo un Whisky antes de sentarme frente a él.

—Alguien nos robó, asaltaron la bodega que está a las afueras de la ciudad —exclama, pasándose una mano por su cabello castaño.

—Eso es imposible, esa bodega está bien resguardada —pronuncio asombrado.

—Esto está muy raro, Marcus —espeta enfadado—. Casi nadie sabía sobre esa bodega.

—Hay que investigar, tal vez haya un infiltrado —sugiero bebiendo un trago.

—Ya empecé con eso, tengo a mi mejor hombre —teclea algo en la computadora—. ¡Dimitri!

A los segundos un hombre alto, cabello negro y de facciones gruesas, entra. Debe rondar entre los treinta y algo.

—¿Señor? —es ruso, su acento lo delata.

—Dimitri, quiero presentarte a mi amigo, Marcus Rusakov —levanta la mirada del computador.

Me saluda con un asentimiento de cabeza, que correspondo al instante. Pero hay algo en él que no me gusta, sus ojos me miran con molestia.

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