— Mamãe. — Nicolle sussurrou ao ver a lápide da sua mãe com uma pequena foto dela sorrindo. — Feliz aniversário. — Nicolle sorriu em meio a lágrimas enquanto abria a caixinha do bolo e acendia a vela. — Eu sinto tanto a sua falta, mamãe, não consigo ser forte como te prometi. Eu... eu acho que não serei capaz de ser tão forte. Há momentos que eu sinto que vou simplesmente desmoronar e perder minha sanidade por completo.

Seus olhos ardiam por conta do choro, ela mal conseguia respirar, o nariz já vermelho e entupido, os olhos um pouco inchados e as mãos trêmulas. Sua atenção foi puxada para um pequeno buque de rosas negras, fazendo com que Nicolle só chorasse mais forte e mais dolorosamente.

Onde quer que ele estivesse, ele sabia que a amiga havia morrido. Charles sabia! E nem sequer havia ficado para ver Nicolle, não havia a procurado, ele havia simplesmente escolhido se manter afastado e no escuro. Aquilo foi como um soco no estômago da adolescente que ansiava desesperadamente por