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LXIII El día más triste y feliz

—¿Así está bien, madre?

—Sí, querido. Si tu hermano lo viera, le encantaría.

No muy convencido Ingen dejó el arreglo sobre la tumba de Maximov Sarkov, muerto en un accidente automovilístico a los dieciocho años. Era un arreglo armado con hojas y varas de diversas plantas, con variados tonos de verde en distintas formas y tamaños. Sólo eso, hojas.

Así como para Vlad, para Ingen también era la tumba de un desconocido, que había muerto varios meses antes de que él naciera. La visitaba con su madre cada año y miraba la fotografía del muchacho sonriente, imaginando cómo se oiría su risa o su voz, o si habría dado tanto miedo como Vlad. Jamás lo sabría, siempre sería un desconocido para él.

La brisa fresca cargada del aroma de las flores del cementerio hizo a Anya sentir náuseas. Tomó asiento en un banco bajo la sombra de un árbol ubicado a los pies de la tumba de su primogénito. Cada vez que pensaba en él, le p

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