La voz de İzmir era débil, apenas un susurro mientras observaba a su hijo menor acercarse lentamente a su cama de hospital.

—Kerem... hijo mío...

Kerem avanzó con pasos cautelosos.

—Estoy aquí, padre —respondió con suavidad, deteniéndose junto a la cama— he regresado para poner fin a esta locura.

İzmir negó con la cabeza, a punto del llanto, mientras extendía una mano temblorosa hacia su hijo.

—No puedo creerlo... Pensé que nunca más te vería, hijo, he cometido tantos errores...

—No digas nada ahora, padre —lo interrumpió Kerem con gentileza, tomando su mano entre las suyas— habrá tiempo para hablar cuando te recuperes. por ahora, concéntrate en sanar.

Las lágrimas corrían libremente por las mejillas de İzmir, quien ya no se preocupaba por ocultar sus emociones. En su cultura, se consideraba un signo de debilidad que un hombre llorara, pero en ese momento, nada le importaba más que tener a su hijo de vuelta.

—Perdóname, Kerem... —sollozó, aferrándose a su mano con desesperación— perd