Martina

Sentei-me no sofá de veludo da cobertura de Peter, minhas pernas cruzadas com elegância calculada. Um sorriso vitorioso curvava meus lábios enquanto girava a taça de vinho em minhas mãos, o líquido rubro refletindo a luz dourada do ambiente. Peter estava de pé ao lado da janela, olhando a vista da cidade com uma expressão que oscilava entre irritação e cálculo.

“Eu disse que ia conseguir,” comecei, minha voz doce como mel, mas com a satisfação afiada de uma lâmina. “Enquanto você grita com os seus incompetentes, eu resolvo as coisas. A escuta está lá. Bem debaixo do nariz daquele babaca, além da minha mãe bem estampada em seu rosto.”

Peter virou-se para me encarar, os olhos estreitados. “Você teve sorte, Martina. Foi só isso. Eu planejo cada movimento; você só causou uma