Harry

Londres, Inglaterra

21 de novembro de 2008

Eu gostava de ler e escrever no meu quarto, depois da aula e antes dos treinos com o sargento. Eu amava escrever, porque eu nunca podia falar mais do que “sim” ou... “sim”. E eu precisava falar as palavras que havia na minha cabeça, elas nublavam minha visão e inundavam minha mente. Esse era o meu segredo e eu gostava disso, significava que eu estava desafiando o sargento em algo, mas eu poderia ser punido se ele descobrisse.

Quando eu era punido, ou era uma surra com o seu cinto ou com socos e chutes. Os cortes e contusões ficavam na minha pele por semanas e eu fazia o possível para escondê-los da minha mãe. Mas às vezes eu não prestava atenção e ela os via, então eu mentia dizendo que tinha sido desastrado e havia caído ou batido em algo sem querer. Comecei a ficar muito bom em mentir...

A verdade é que Jay Gatsby, de West Egg, Long Island