El viento soplaba con fuerza aquella noche en el castillo de los Carter, haciendo que las antorchas parpadearan y las sombras danzaran en los pasillos de piedra. Dolores, vestida con una túnica de terciopelo oscuro, caminaba con pasos firmes por el corredor principal, su mente atrapada en un torbellino de pensamientos. El peso de las decisiones que debía tomar era abrumador, y aunque su porte siempre era majestuoso y digno, en su rostro había una sombra de preocupación que no podía ocultar.

Sabía que su tío, Sir John Romsome de Latiz, no era un hombre que se detuviera ante nada para conseguir lo que quería. Había escuchado rumores de su crueldad, de cómo trataba a sus vasallos con mano de hierro, y de cómo había rodeado su mesa de consejeros con hombres que compartían su ambición desmedida. Pero había uno en particular que preocupaba a Dolores más que los demás: Edgar Blackthorn, un clérigo que se hacía pasar por un hombre de fe, pero que en realidad era más diabólico que santo. Su in