A figura alta de Anthony se aproximou, olhando para Anne.

— Quanto tempo você vai ficar deitada assim? —

— Este é um lugar que você odeia. Por que você está aqui? — Anne perguntou com raiva.

Anthony sentou-se ao lado dela e seus olhos pousaram na urna sobre a mesinha de centro.

— O que você quer comer? —

— Eu só quero que você vá embora. — Anne não queria vê-lo.

Anthony se levantou e, em vez de sair, foi até a cozinha, pegou um pouco de comida e colocou ao lado da urna, então ergueu a moça para que a sentasse.

— Vá embora! — Anne lutou, mas Anthony pressionou-a contra o encosto, aproximando-se dela com frieza.

— Anne, você precisa comer algo! —

A respiração de Anne estava fraca, pois não havia comido o dia todo.

— Anthony, foi você quem matou minha mãe. Foi você! Você sempre pensou que foi minha mãe quem matou sua mãe. Agora que ela está morta, você deve estar feliz, não é? Pode parar de me incomodar? — Suas lágrimas rolaram.

O rosto de Anthony ficou tenso.