A noite em Nápoles era fria, e o vento soprava entre os becos estreitos, trazendo consigo o peso de décadas de segredos e crimes. Sofia Ricci estava sentada na cadeira de couro que outrora pertencera a seu pai, Don Carlo. O escritório escuro ainda cheirava a tabaco, o mesmo que Don Carlo fumava todas as noites enquanto elaborava seus planos silenciosos, arquitetando o destino da família Ricci e daqueles que ousavam cruzar seu caminho.

Sofia observava a grande mesa à sua frente, os papéis organizados com precisão, como seu pai sempre preferia. Ela segurava nas mãos o velho anel de sinete dos Ricci, uma peça de ouro maciço com o brasão da família gravado em alto relevo. Aquilo não era apenas uma joia. Era o símbolo do poder, da responsabilidade, e do peso do nome Ricci, que agora recaía sobre seus ombros.

Ela se lembrava das longas conversas que tivera com Don Carlo antes de sua morte. Ele sempre fora um homem de poucas palavras, mas quando falava, sua voz parecia uma sentença. “O