A Catedral de Londres estava deslumbrante. O teto alto e imponente, os vitrais coloridos refletindo a luz dourada do fim da tarde e o tapete branco, impecavelmente estendido até o altar, criavam um cenário digno de um conto de fadas.

Para Jacob Lancaster, aquilo não passava de uma terrível encenação. Um espetáculo, perfeitamente orquestrado, onde ele era o protagonista de uma história que não foi escrita por ele, porém, estava ali, parado diante do altar, vestindo um smoking preto sob medida da Armani, cada costura meticulosamente alinhada para refletir a postura impecável de um homem que estava prestes a se tornar marido. O Rolex brilhava em seu pulso, a gravata borboleta estava perfeitamente ajustada.

Para os olhos atentos dos convidados, ele era a imagem do noivo perfeito, enquanto ele se sentia vazio.

O murmúrio dos convidados cessou quando a música começou. Todos se levantaram e Jacob manteve os olhos fixos na entrada da igreja. Seu coração pesava no peito como chumbo. Ela aparec