Assim que paramos de correr, Alexander desabou, ofegante, com uma mão no peito e a outra estendida para mim, segurando um inalador. Seus lábios estavam pálidos, e o rosto, alarmantemente vermelho. A inclinação de sua mão era clara: “Se eu apagar, use isso.”

O pequeno eu fóbico entrou em pânico imediatamente. Claro, eu sabia que ele tinha problemas respiratórios, mas eu não esperava que uma simples corrida o levasse à beira da morte.

Sem pensar, tirei minha jaqueta e envolvi seus ombros, ajoelhando-me ao lado dele como uma estátua de terror. O tempo pareceu se arrastar até que sua respiração finalmente se acalmou. Ele pegou o inalador de volta e, como se nada tivesse acontecido, perguntou:

— Está com frio?

Olhei para ele, incrédula. Se fosse eu no lugar dele, teria feito uma cena digna de novela mexicana. Mas não, Alexander Speredo estava mais preocupado comigo do que com a própria vida. Suspirei, frustrada.

— Não estou com frio, estou apavorada! Por que não me disse que não po