En el confort del abrazo grupal, César, su madre Elvira y Sir Alexander compartían un momento de compasión y consuelo. Elvira, vencida por el dolor acumulado a lo largo de su vida, soltaba lágrimas que parecían no tener fin. En medio del silencio, el sonido de papeles cayendo al suelo llamó la atención de César.

Un sobre amarillento, dado por su madre, había dejado caer su contenido. Junto a él, otro sobre que parecía haber estado pegado al primero atrajo su interés. De este último, habían caído dos sobres más pequeños, uno con el nombre de Elvira y otro con el suyo. Reconoció la caligrafía al instante; las letras eran obra de su difunto padre, Javier.

—Mamá, estas cartas... son de papá —dijo César, sosteniéndolas en alto para que su madre las viera—. ¿Por qué no me las diste antes?

—Es la primera vez que las veo, César —respondió Elvira, su voz temblorosa—. Léelas, veamos qué nos dejó dicho.

Mi amada Elvira,

Si estás leyendo estas palabras, significa que mi tiempo en esta tierra ha