Margaret Marshall está en su casa de Sloane Street. El salón-biblioteca, forrado de libros, es un

lugar cálido, siempre, incluso en invierno. Un nocturno de Clara Schumann impregna el cuarto

como un perfume antiguo. Las luces encendidas son escasas. A ella le gusta así: vive muy próxima

a la oscuridad. Sobre todo hoy que ha debido afrontar una nueva intervención quirúrgica, un

enésimo pequeño corte para desfigurarle el rostro, ahora ya lleno de cicatrices.

Dentro de poco, el recadero de Harvey Nichols pasará a traerle lo que ha pedido por teléfono:

pan, azúcar, medio kilo de peras, unas hojas de menta fresca y un poco de canela.

Es un chico originario de Oriente Medio, bastante guapo. Siempre inseguro y cohibido con

todos. Especialmente con ella.

Antes de entregarle la compra, en el pequeño espejo del ascensor, el mozo se ajusta el nudo de

la corbata y comprueba que los cabellos se hallan en armonía entre ellos.

Está tenso, se siente incómodo. Nunca sabe qué decir. Sobre todo cuando l