Narra Fabiola.

En el momento en que Diego se despertó, yo me encontraba duchada y comida, frente a su cama, sentada en la silla, pensando en la forma correcta de reclamarle el haberme mentido con tanta malicia.

Su mentira solo me hacía pensar que era un idiota manipulador y posesivo que no podía soportar que mi amor y compromiso estuviera con su hermano y no con él, como su orgullo de hombre deseaba que fuera.

—¿Estás bien? —me preguntó recostando su espalda de la cama, frotándose los ojos—. Gracias por cuidar de mí, sentí que iba a morir...

—Habría preferido... —murmuré en baja voz, llena de molestia.

Diego se echó a reír.

—Auchs. —Se llevó una mano al pecho fingiendo estar dolido—. De haberme querido muerto no te habrías preocupado tanto.

—Ya te dije —murmuré mirándolo fijamente, sintiendo irritación.

Mi molestia era tan elevada que, por un momento, temí que en lugar de estar caliente por eso, estuviera prendida en fiebre de nuevo. Lo cual era fatal porque eso implica