—Disculpa que no nos hayamos podido reunir en Santorini — Le digo a Bertha, tan pronto aparece delante de mí, en el restaurante del hotel donde acordamos reunirnos.

—No, nada de eso, Camila— Me dice mientras toma asiento delante de mí —Odio esa manía que se les inculca a las mujeres por pedir perdón cuando no han hecho nada malo— Levanta su mano y ella misma se encarga de llamar a uno de los meseros —Si fueses un hombre y me dices que no estás en Santorini, que estas en Atenas y por consiguiente nos tenemos que reunir aquí, al verme llegar no me habrías dado tus disculpas por hacerme venir hasta acá.

Escuchar hablar a Bertha es como sesión terapéutica, es como una clase para aprender a hacer la jefa. No mide más que yo, pero lo que carece en estatura, le sobra en temple. Y en genialidad. Después de aquella conversación que tuvimos, busqu&