Já estou até imaginando um título em letras garrafais no New York Times de amanhã: "Jovem assistente misteriosamente cai de um jatinho após entrevista polêmica".

Quem sabe? Se Carter ler essa matéria antes de voltarmos, talvez eu nem chegue inteira em casa.

Bem… pelo menos seria uma morte original.

Decido ligar para Lisa, minha sábia conselheira pessoal. Se alguém pode me dar uma luz nessa bagunça, é ela.

— Alô?

— Sou eu… — digo, soltando um suspiro pesado.

— Eita, que voz é essa?! A entrevista foi ruim?

— Ruim? Isso seria um elogio! Eu acho que caguei em níveis astronômicos. Uma super-mega-catástrofe.

— Sério?

— Sim… A jornalista não parava de me fazer perguntas pessoais. Ela queria fofocas, Lisa. Fofocas!

— E o que você respondeu?

— Tentei me manter no discurso corporativo, juro! Mas… acabei soltando algo sobre o apelido dele.

O silêncio do outro lado da linha dura meio segundo antes de Lisa explodir em uma gargalhada estrondosa.

— Não, espera… Você não fez isso?!

— Fiz…

— Ai, meu D