Esa noche, la oscuridad pesaba sobre la habitación de Somali como una presencia opresiva. Su respiración era irregular, entrecortada, mientras los vestigios de la pesadilla se deslizaban por su mente como sombras persistentes que se negaban a disiparse. Su piel estaba fría y su pecho subía y bajaba con el ritmo frenético de quien ha despertado de un sueño aterrador. Se sentó en la cama, abrazándose a sí misma, tratando de recordar dónde estaba, repitiéndose en silencio que todo había pasado. Pero el miedo seguía ahí, arraigado en su interior.

No pudo permanecer en su habitación por más tiempo. Sus pies descalzos rozaron el suelo de madera mientras se incorporaba y, casi sin pensarlo, abandonó el cuarto. Caminó un par de pasos y se detuvo frente a una puerta más grande que las demás, la que estaba justo al lado de la suya. Sin saber muy bien qué la impulsaba a hacerlo, giró el picaporte y empujó con suavidad.

La habitación de Dorian era amplia, aunque no ostentosa. Sin embargo, lo que