Mikhail asintió lentamente, con una convicción que asustó a Sergei más de lo que habría querido admitir.

Sergei salió, sintiendo el peso de la mirada reprobatoria de la señora Petrova, que lo esperaba en el pasillo como una sombra persistente.

—¿Qué tanto hablas con mi hijo? No me gusta tu influencia en él —espetó la señora Petrova.

—Buenas noches, señora —respondió Sergei educadamente, aunque en su interior luchaba por contener la ira que la señora Petrova le provocaba. Sabía que cualquier confrontación con ella solo empeoraría las cosas para Mikhail.

Una vez que Sergei se marchó, la señora Petrova volvió a entrar en la habitación, destilando desdén y fingida preocupación maternal.

—Volviste a enredarte con la mujer que fue amante de tu padre. ¿Qué clase de hijo eres, Mikhail? —lo increpó.

—Madre, no empieces… —rezongó Mikhail, apretando la mandíbula con tanta fuerza que sus dientes chirriaron.

—¿Qué no empiece? Tengo que hacerlo, porque parece que tienes memoria corta. No intentes o