—Ni siquiera sé dónde vive ese fulano Nicolás. —mascullo por lo bajo, dejándome vencer. La indigencia no está en mis planes y mis amigos no entran en las opciones de supervivencia, ambos viven aún con sus padres, temo que estoy atada a lo que ella ha decidido.

—Niccolò, se llama Niccolò —corrige con cierto fastidio por mi ignorancia, arrugo el ceño, que nombre tan raro, no dejo de pensar en la extrañeza del susodicho —. Es Italiano.

—¿Por qué no me lo dijiste antes?

—Y lo hice, ayer. La dirección te la dejaré en un texto.

—No podría ser peor, vivir con un chico y la barrera de la cultura e idioma. —sonrío forzada.

—Adiós, Clara. No hagas estupideces, te llamaré si tengo tiempo, me voy, no perderé el vuelo por tu culpa. —añade dándome un beso en la frente, una ligera presión más hipócrita que la de Judas.

—Mejor no lo hagas.

Como un bólido se va, tirando de su valija. Paso en un acto rudo el dorso de la mano por mi frente quitándole la hipócrita marca de sus labios piñón a mi pi