Na manhã seguinte Althea e Eryon estavam na estalagem Vento Prateado. Sentados à mesa de um pequeno salão de pedra iluminado por velas, esperavam Malakai, o ancião Seylir que finalmente concordara em recebê-los. O aroma de pães frescos e ervas quentes pairava no ar, mas não fazia muito para aliviar a tensão entre os dois.

Quando Malakai chegou, estava sozinho. Sua aparente felicidade ao vê-los contrastava com o comportamento típico dos anciões. Ele sorria de forma calorosa, como um avô reencontrando os netos após uma longa jornada. Eryon e Althea trocaram um olhar incrédulo antes de cumprimentá-lo com educação.

— Espero que a espera não tenha sido longa — disse Malakai, acomodando-se na cadeira.

Antes de voltar a falar, ele reclamou de alguns itens e esbravejou com a mulher que demorou de vir atendê-lo.

— Estou morto de fome. Vamos, comam, crianças!

Althea e Eryon começaram a se servir, escolhendo entre as opções da farta mesa posta para eles três.

— Vocês estão hospedados onde mesmo