Bethany se movió a penas para ojear el reloj despertador sobre la mesita auxiliar, era media noche y ella no lograba conciliar el sueño. Miró a su lado izquierdo y detalló a Ciro que estaba entregado por completo al hechizo de Morfeo. Dormía sin camisa y en bermudas, efecto del verano. Acarició su fornido bíceps con la yema de su dedo, limpió de marcas. Sin cicatrices o una gota de tinta. En su mente, iban y venían imágenes de un par de brazo masculino, uno lleno de tatuajes; desde el hombro hasta la muñeca y el otro con una especie de placapoliciaca con el número sesenta y siete en su interior, tatuado precisamente en la parte superior del bíceps. Recuerdos que no correspondían a su futuro esposo.

Se volvió de boca arriba para mirar el techo, ayudada de la tenue luz del patio que se colaba por la ventana abierta del balcón y cortaba la oscuridad. Alargó un suspiró pesaroso que señalaba su angustia. Ya había sucedido más de una semana y seguía sintiéndose una desconocida en su propia