Con una señal de mi mano, di la orden para que se hiciera justo cómo todo esto comenzó. Los tres mosqueteros, es decir, Arzhel Ciprian y Cristopher, trajeron numerosas bandejas de incienso, preparadas para los funerales, justo como Rune lo hizo la última vez. El resto de los hombres se dedicaron a cubrir cada rincón de ese líquido precioso.

El aire estaba denso, pesado, saturado con el olor a gasolina que se filtraba en cada grieta de la madera vieja. La cabaña, la misma en la que una vez fui traicionada, ahora se convertía en el escenario de su castigo. Todo era un reflejo de aquella noche, un eco del pasado vuelto contra él.

La soga que ataba a Rune a la silla se hundía en su piel, la tela de su camisa estaba empapada de sudor y el cabello se le pegaba a la frente por la humedad del miedo. Jadeaba como un animal atrapado, su pecho subía y bajaba con respiraciones entrecortadas, demasiado rápidas, demasiado ansiosas. Sus ojos recorrían la habitación con desesperación, buscando algo,