Stella se quedó de piedra al ver a Lorenzo delante de ella, había jurado que el hombre se había marchado en el momento que la puerta se cerró, ¡pero no! Ahí estaba delante de ella, viéndola de una manera que no podía describir. La muchacha dio un paso atrás, optar por huir era quizá la mejor decisión en ese momento, pero ¿a dónde iría? En las condiciones en las que estaba, era imposible siquiera pensar en salir a la calle. ¡Vestía una camisa de hombre!

«Una camisa de Lorenzo Bianchi», pensó.

—La cena está lista —pronunció Lorenzo con la voz apretada, como si una mano se cerrara sobre su garganta y le impidiera comunicarse con facilidad. No había ninguna mano sobre su cuello, era… era… Lorenzo interrumpió sus pensamientos, no quería averiguar lo que era, se puso de pie y salió de la habitación con paso presuroso.

La risita de Valentina sacó a Stella de su estupor.

—¿De qué te ríes? —quiso saber.

—Estás roja como un tomate —dijo la pequeña, inocente de lo que había provocado.

Stella se