Perspectiva de Tristán

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El fuego crepita y crepita en la chimenea del salón comedor.

Estoy sentado en una de las esquinas de la mesa que se encuentra vacía cuando antes se celebraban banquetes opulentos y alegres.

—Parece que soy el primero —dice el jefe de Tácticas Especiales.

Es uno de los ocho más joven. Lo recuerdo siendo uno de los mejores estudiantes en la clase de entrenamiento cuerpo a cuerpo cuando yo era un adolescente y él estaba a punto de graduarse.

Crisia había dicho que su cara parecía la de un roedor.

—Siempre has sido muy puntual —digo cuando se acerca a sentarse a mi lado.

Sus manos están juntas debajo de la barbilla, manos manchadas por algo más que tierra.

—Deberíamos comenzar con la cena ¿no crees? —sugiero cuando hemos estado un tiempo en silencio.

—¿No deberíamos esperar a los demás? —pregunta ligeramente exaltado.

Sus manos ahora a cada lado de su cuerpo.

—No, no vendrá nadie. Y Crisia tiene la mala