Paso una semana y justo a punto de que la luz del sol iluminara a Rusia, se escuchó unos sonidos ahogados de respiración entre cortada, mezclada con gemidos de dolor.

— Plaf... Plaf— Golpe tras golpe.

El lugar era tan grande y vacío que los sonidos se escuchaban como música. Quién iba a decir que el Jefe de La mafia Rusa o lo que quedaba de su reinado terminara en condiciones tan deplorables, solo y estancado; incluso los aliados que daban su vida por el rey al final lo dejaron solo y sin protección. Ni siquiera un guardia escoltando a quien aún ostenta la corona.

¿Lo que queda? Una bodega en medio de algún lugar en Moscú.

Golpe tras golpe.

Boca abajo y amarrado, un hombre se encontraba siendo un saco de boxeo mientras era golpeado. Un ser humano degradado a ser la herramienta para liberar la frustración, lo cual era evidente por como las venas de su atacante se alzaban hinchadas y furiosas cada vez que su puño conectaba algún punto vulnerable del tipo inconsciente.

En ese momen