René Chapman

Un penetrante dolor de cabeza me hizo abrir los ojos de repente, sintiendo un mareo inminente.

—Mierda —mascullé, llevando una mano a mi cabeza, divisando mi pálida piel.

—Buenos días.

Saludó mi amigo, quien estaba tumbado en el suelo a sólo un par de metros de mí.

—¿Qué me pasó? —pregunté, refiriéndome a la gaza en mi brazo.

—Tuviste un enfrentamiento en el hotel, ¿O ya no lo recuerdas?

Ah, eso.

—Claro que lo recuerdo —me defendí, terminando de incorporarme—. Lo que quiero saber es quién se ha hecho cargo de esto —apunté.

Él me miró con detenimiento.

—¿Para qué lo preguntas, si sabes la respuesta? —bufó.

Chasqueé la lengua, sintiéndome de mal humor.

—¿Dónde está ella? —inquirí, con algo de tacto y prudencia.

—Prohibiste que alguien saliera de esta casa. ¿Dónde más pretendes que esté?

Mierda.

—Oh, vamos amigo. —Cerré los ojos, rememorando parte de lo que vagamente recordaba de anoche.

Yo, comportándome como un energúmeno y la imagen de ella mirándome con un inminente pavo