En la habitación, Marisela, que ya estaba dormida, fue despertada por los golpes y gritos. Frunció el ceño, encendió la luz y cojeando se arrastró hasta la puerta.

Afuera, cuando Lorenzo iba a golpear nuevamente, su mano encontró el vacío.

—¿Qué haces aquí? ¿Por qué golpeas como un loco a medianoche? —preguntó Marisela con tono hostil e impaciente.

Al ver su actitud, Lorenzo se enfureció aún más y la agarró del brazo, gritando:

—¿Que qué hago aquí? ¿No es normal que vuelva a mi casa?

La impaciencia de Marisela se desvaneció al instante, bajó la cabeza frunciendo el ceño con una expresión de dolor.

Lorenzo pensó que se había intimidado por sus gritos y volvía a mostrar su habitual docilidad, pero ella intentó apartar su mano agarrándolo de la muñeca. Fue entonces cuando él notó algo extraño en la palma de su mano.

La soltó y miró su palma...

¿Sangre?

Lorenzo había usado demasiada fuerza. La herida de Marisela dolía tanto que las lágrimas brotaron de sus ojos mientras miraba furiosa a este hombre que enloquecía a medianoche.

—¿Estás herida? —Lorenzo intentó examinar su brazo, pero ella lo esquivó fríamente.

—¿Me lo preguntas? ¿No es esto obra tuya? —replicó Marisela.

Lorenzo se quedó perplejo por un momento, recordando súbitamente cuando la había dejado caer en la calle.

Desvió la mirada hacia su codo, donde tenía un gran raspón que había comenzado a sangrar de nuevo por su agarre.

No solo eso. Al mirar hacia abajo, Lorenzo vio que además de las ampollas en el empeine, los dedos de Marisela estaban vendados y la sangre se filtraba a través del vendaje.

Sus labios temblaron, quería decir algo, pero Marisela ya estaba girándose para cerrar la puerta.

—Suelta —dijo Marisela molesta al no poder cerrar la puerta.

Lorenzo no logró pronunciar una disculpa y en cambio soltó:

—¿Por qué no contestaste mis llamadas? ¿Sabes que yo...?

Marisela torció los labios al oírlo. Ja, ¿así que golpeaba como loco a medianoche solo porque no había contestado sus llamadas?

Vaya razón más importante.

Cojeando se dirigió hacia la mesa de noche. Mirando su espalda, Lorenzo sintió una inexplicable opresión en el pecho.

—El celular se cayó y la pantalla quedó hecha pedazos, está roto y no enciende. ¿Te satisface esa razón? —dijo Marisela mostrándole el teléfono.

Al ver la pantalla completamente destrozada, Lorenzo se quedó sin palabras.

—Marisela... —comenzó a decir, pero la puerta se cerró de golpe, dejándolo afuera.

Después de quedarse parado frente a la puerta varios segundos, Lorenzo finalmente se dio la vuelta y se fue.

Dentro de la habitación, Marisela, ya despierta, estaba muy irritada. Recordó que Lorenzo dijo que la había llamado, y al encender el teléfono vio que tenía treinta o cuarenta llamadas perdidas.

Qué enfermo, si la había abandonado para acompañar a Isabella, ¿para qué hacer tantas llamadas?

Volvió a apagar el teléfono y se acostó sin pensar más en ello.

En la habitación principal.

Lorenzo se dio una ducha rápida y se acostó.

La pantalla de su celular se iluminó —era un mensaje de Isabella preguntando si Marisela estaba bien, si había llegado a casa segura, pidiéndole que no fuera duro con ella.

Lorenzo leyó el mensaje y el pequeño remordimiento que sentía por Marisela se desvaneció por completo, recordando que si ella no hubiera intentado quemar a Isa desde el principio, nada de esto habría pasado.

[¿Por qué preocuparse por ella? Ve a dormir, buenas noches.]

Cuando envió el mensaje, en el hotel.

Isabella sonrió satisfecha al ver la actitud de fastidio de Lorenzo hacia Marisela.

Ya había pasado la medianoche y Lorenzo tenía que trabajar al día siguiente, así que apagó la luz para dormir, pero poco después las molestias en el estómago lo obligaron a levantarse.

Tenía problemas estomacales desde la preparatoria. En ese entonces, era Isa quien le recordaba comer y lo cuidaba con atención.

Después, en la universidad, sus problemas de estómago mejoraron, pero cuando empezó a trabajar y a tener compromisos sociales, volvieron a aparecer. Marisela le preparaba sopa para la resaca y el estómago todas las noches, lo que le permitía dormir hasta el amanecer.

Fue a la cocina, esperando que Marisela hubiera dejado una porción preparada, pero tanto la estufa como el refrigerador estaban completamente limpios.

Recordó la sopa caliente derramada en la entrada del salón privado y por un momento sintió cierto pesar, pero a la vez se enojó porque Marisela no hubiera pensado en preparar más.

Instintivamente quiso ir a despertarla para que preparara más, pero de repente sus pasos se detuvieron.

Después de un segundo de silencio apretando los labios, Lorenzo fue a buscar medicina en el botiquín, pero descubrió que no estaba.

Frunciendo el ceño, recordó haber visto el botiquín en la mesa de noche cuando pasó por la puerta de Marisela.

Quizás por un último rastro de conciencia, no volvió a golpear la puerta, sino que buscó la llave de repuesto de la habitación y la abrió.

Giró el picaporte suavemente, el "clic" hizo que Lorenzo contuviera la respiración y aligerara sus pasos.

Al final se rio de sí mismo —la casa era suya, pero se movía como un ladrón.

La habitación estaba en penumbras, con un suave aroma mezclado con olor a medicamentos.

Ella yacía de costado en la cama, con la sábana delgada apenas cubriendo una esquina. Lorenzo no se detuvo a mirar, planeaba tomar la medicina e irse.

Pero al levantarse, su visión periférica captó algo —la luz que se filtraba por la rendija de la puerta iluminaba la parte baja de la espalda de la persona en la cama.

El borde de la blusa estaba ligeramente levantado, revelando grandes manchas moradas en la piel, claramente visibles incluso bajo la tenue luz cálida.

Lorenzo se detuvo brevemente, su mirada se quedó fija por dos segundos, pero finalmente se levantó y salió, cerrando la puerta suavemente.

Solo eran heridas superficiales, nada que pusiera en riesgo su vida.

Además, si ella no hubiera estado celosa de Isa, si no se hubiera quemado el empeine, ¿por qué habría tenido él que cargarla? ¿Y cómo se habría caído después?