En la habitación, Marisela, que ya estaba dormida, fue despertada por los golpes y gritos. Frunció el ceño, encendió la luz y cojeando se arrastró hasta la puerta.Afuera, cuando Lorenzo iba a golpear nuevamente, su mano encontró el vacío.—¿Qué haces aquí? ¿Por qué golpeas como un loco a medianoche? —preguntó Marisela con tono hostil e impaciente.Al ver su actitud, Lorenzo se enfureció aún más y la agarró del brazo, gritando:—¿Que qué hago aquí? ¿No es normal que vuelva a mi casa?La impaciencia de Marisela se desvaneció al instante, bajó la cabeza frunciendo el ceño con una expresión de dolor.Lorenzo pensó que se había intimidado por sus gritos y volvía a mostrar su habitual docilidad, pero ella intentó apartar su mano agarrándolo de la muñeca. Fue entonces cuando él notó algo extraño en la palma de su mano.La soltó y miró su palma...¿Sangre?Lorenzo había usado demasiada fuerza. La herida de Marisela dolía tanto que las lágrimas brotaron de sus ojos mientras miraba furiosa a es
Lorenzo no durmió bien en toda la noche —su estómago se había vuelto exigente y las medicinas solo aliviaron un poco el malestar, sin llegar a sentirse realmente mejor.Se levantó temprano, antes de que sonara la alarma, y al abrir la puerta se encontró con Marisela que salía en diagonal a él.—¿Qué haces? —preguntó instintivamente.—El desayuno —respondió Marisela secamente, cerrando la puerta con dificultad mientras se dirigía a la cocina.Lorenzo se quedó paralizado ahí mismo. Siempre encontraba el desayuno listo, nunca había notado que ella se levantaba a las cinco para prepararlo.Mirando su figura tambaleante, dijo: —...No hace falta que cocines.Marisela se detuvo y volteó a mirarlo.Había servido a Lorenzo durante dos años —incluso con fiebre alta la obligaba a levantarse a cocinar, torturándola de mil maneras. Era la primera vez que le decía que no cocinara.Bajó la mirada hacia sus pies, pensando que quizás Lorenzo se había dado cuenta de su conciencia al ver cómo la había la
Marisela levantó la mirada para mirarlo fijamente, apretando los puños.Ja...Para que su amada pudiera comer, obligaba a ella, gravemente herida, a cocinar. Había subestimado a Lorenzo —ni siquiera tenía humanidad.—¿No pueden pedir a domicilio? O en el peor de los casos, los restaurantes hacen entregas. No es que te falte el dinero —dijo Marisela.Lorenzo apretó levemente los labios, apartando la mirada de los pies de Marisela. Estaba por sacar su teléfono cuando Isabella intervino:—Vine a ver a Mari y quería cocinarle, pedir comida no tendría el mismo detalle...—¿Entonces cocina tú? —replicó Marisela fríamente.—No estoy muy familiarizada con las cocinas locales, acabo de romper un plato y Lorenzo se preocupó mucho por mí —dijo Isabella pestañeando con aire inocente.—¿Qué te parece si te ayudo, Mari? Puedo pasarte los ingredientes, ¿podemos decir que lo hice yo?Su sonrisa era radiante, pero a los ojos de Marisela solo era hipocresía.Parecía que Isabella estaba decidida a tortur
La expresión débil y lastimera de Isabella hizo que Lorenzo volviera en sí, y se apresuró a consolarla:—No tiene nada que ver contigo, no llores.Isabella sollozaba mientras Lorenzo la llevaba al sofá de la sala, consolándola con extrema dulzura en su voz.En la cocina, Marisela escuchaba, y le resultaba especialmente hiriente —ese tono suave y gentil que Lorenzo nunca había usado con ella.Pero ya no lo anhelaba, solo quería irse pronto.Controló sus emociones y continuó cocinando.El divorcio sería más difícil de lo que imaginaba. Pensó que Lorenzo firmaría sin dudarlo, pero ahora tendría que buscar otra manera.Aunque no la amara, eso no impedía que Lorenzo quisiera torturarla —este era su castigo, el castigo por su ambición de hace dos años.En la sala.Isabella, después de ser consolada un buen rato, se recostó en el pecho de Lorenzo, sintiendo su ternura, como si sus sentimientos por ella nunca hubieran cambiado.Si era así, ¿por qué no se divorciaba? Marisela incluso lo había s
Isabella se asomó por la puerta del baño y miró preocupada al hombre empapado:—Lorenzo, ¿estás bien? ¿Cómo está Mari?—Estoy bien, voy a cambiarme de ropa —respondió Lorenzo furioso.Isabella hizo ademán de abrir la puerta del baño, pero Lorenzo la detuvo del brazo, mirando la puerta de vidrio con rabia:—No entres, esa loca te mojará. Deberían encerrarla en un manicomio.—Mari seguro no lo hizo a propósito, no te enojes con ella... —intentó mediar Isabella, actuando como pacificadora, pero solo consiguió maldiciones más venenosas de Lorenzo.En el baño.A través de la puerta se oían claramente las conversaciones de esa pareja despreciable. Marisela, sentada en el suelo abrazando sus rodillas, se mordía el labio y apretaba los puños, invadida por el odio.Lorenzo era detestable, Isabella era repugnante, qué bien se complementaban esos dos miserables, ¡hechos el uno para el otro!No debió interferir hace dos años, no debió pagar por un amor adolescente, ya había probado todas las conse
Al llegar al hospital, el médico, al ver sus heridas, le reprochó que no cuidara su cuerpo —las ampollas estaban todas reventadas, y una infección no sería cosa menor.Marisela bajó la mirada sin decir nada, observando sus pies rojizos y llenos de heridas.No era que no se cuidara, es que...Había alguien que no pensaba dejarla en paz.El médico siguió examinando y descubrió que la joven tenía también moretones graves en la zona lumbar y el coxis, heridas en los brazos, los ojos hinchados de tanto llorar, y permanecía en silencio todo el tiempo sin nadie que la acompañara. Esto le hizo sospechar algo y dijo:—Le haremos una radiografía de la espalda baja y la ingresaremos. Mejor no vuelva a casa por ahora.—Gracias, doctor —respondió Marisela con voz ronca.Las enfermeras la ayudaron con el ingreso. Marisela no podía acostarse, solo podía estar boca abajo con una almohada elevando sus pantorrillas para evitar que tocaran las heridas del empeine.La enfermera terminó de aplicarle la med
Lorenzo azotó la puerta con fuerza y se dirigió a la cocina, mirando la comida que había traído. Le pareció ridículo y, furioso, la arrojó toda a la basura.Sacó su teléfono y marcó tres veces, pero nadie contestó. Estaba a punto de enfurecerse cuando recordó que el celular de Marisela estaba descompuesto.Lorenzo dejó de intentar, con una expresión fría en el rostro, y regresó a la habitación principal para ducharse y prepararse para dormir.—Que se vaya al diablo, si se muere no es mi problema.A las dos de la madrugada, en la cama.Lorenzo despertó por las náuseas que sentía. Con los ojos llenos de ira y una actitud agresiva, dijo instintivamente:—Marisela, la sopa para la resaca...Miró hacia la puerta entreabierta de la habitación, que seguía en la misma posición desde que la azotó. Lorenzo apretó los puños y fue a buscar medicina para el estómago, irritado.La carne asada de la cena había sido demasiado grasosa. No había comido mucho y además bebió cerveza, ahora estaba sintiend
—¿Qué pasa, Lorenzo? —Isabella se incorporó, abrazándolo por la cintura.Lorenzo apartó sus manos y respondió con voz ronca: —Lo siento, me propasé. Descansa.Salió apresuradamente, casi huyendo del lugar.—¡Lorenzo, Lorenzo! —Isabella lo siguió, pero cuando abrió la puerta, el pasillo ya estaba vacío.Apretó los labios, sus uñas clavándose en el marco de la puerta, con una mirada llena de rencor.En el estacionamiento subterráneo.Lorenzo subió al auto, pero su mirada permanecía perdida, todavía alterado. Se sujetó la frente, lleno de remordimiento.Por el rabillo del ojo vio el asiento del copiloto, donde yacía un teléfono nuevo, y desvió la mirada rápidamente, con una sensación de culpa.En la habitación del hotel.Isabella cerró la puerta y fue al baño. Al ver las marcas en su cuello en el espejo, esbozó una sonrisa llena de malicia y tomó una foto para enviarla.*Eran las once y media cuando Lorenzo llegó a casa en auto. Subió al elevador con el teléfono nuevo en la mano.Seguram