UN MES MÁS TARDE.

Eileen estaba cada día más desesperada. George no había logrado dar con ni la más mínima pista que la pudiera guiar hasta el paradero de su hijo y la policía parecía estar comprada por los malhechores, dado que, después de tanto tiempo, no habían hecho ni el más mínimo avance.

—No puede ser que no den con ninguna pista —le dijo a Joseph, tomando un mechón de su cabello y comenzando a juguetear con él, un tic que se despertaba siempre que estaba nerviosa—. No sé qué más hacer. Me pone de los nervios estar en casa sin poder hacer nada.

—¿George sigue sin tener noticias?

—Sí, está en las mismas que nosotros. Y Walter o se ha vendido o es un inepto. Lo siento, sé que es tu amigo, pero… —Suspiró.

—No te disculpes, la verdad es que yo pienso lo mismo. No sé ni para qué me sigo molestando en llamarlo. Siento que hay algo en todo lo que es la policía. Creo que tendremos que hacerlo todo por nuestra cuenta —sentenció, llevándose la taza de café en los labios.

Durante las