Seis años después

El cielo está cubierto de nubes grises que arrojan una palidez sombría sobre el cementerio. Una lluvia fría y constante golpea contra el dosel negro de nuestro paraguas, cada gota hace eco del dolor en nuestros corazones. El frío del aire se filtra hasta nuestros huesos, un recordatorio no deseado de que incluso cuando la primavera lucha por emerger, el dolor no conoce estaciones. El viento susurra entre los árboles esqueléticos, llevando consigo el aroma terroso de la tierra húmeda y el delicado perfume de las primeras flores. Mientras estamos ante las puertas de hierro forjado, el peso del dolor nos presiona, asfixiándonos en su intensidad.

Hades agarra mi mano con fuerza, nuestros dedos se entrelazan, mientras nuestra hija de cinco años, Arabella, se acurruca entre nosotros bajo el refugio del paraguas. Su pequeña mano agarra un ramillete de flores silvestres, cuyos pétalos vibrantes contrastan marcadamente con el paisaje monocromático. Ella me mira, sus grandes o