De pronto dejé de respirar. El mismo auto que casi chocaba minutos atrás, pasó a un lado de mí a toda velocidad. Exclamé un sonido de terror al verle perder el control y dar una vuelta por el pavimento. Estaba a cinco minutos del vecindario. Alrededor no había más que campo.

— Maldito siete de enero— grité corriendo hacia el auto. Tenía miedo. ¿Y si lo siguieron y los demás matones vendrían?

Quería seguir corriendo. Llegar a casa de Martha y pedirle que nos llevará en su vieja carcacha hacía el departamento. Incluso estaba dispuesta a gastar el dinero de la cena en un taxi. Pero no, mi maldito corazón de pollo no pudo dejar, a quién sea que haya estado manejando el auto —y que posiblemente siga con vida— allí.

Me agaché, tragué saliva, había un hombre adentro. No sabía que hacer. No escuchaba sonidos de patrullas o ambulancia y mi jodido teléfono no servía.

—Sa… sácame de aquí— le oí susurrar con voz ronca. Mis manos temblaron. Con todas mis fuerzas abrí la puerta.

—¿Estás herido?— ¿E