****Ryan****

La habitación se siente como un antiguo refugio del tiempo. A pesar de los años, todo está tal como lo dejé: las paredes aún están adornadas con las mismas pinturas que hice a mano, los pósteres de bandas que ya no escucho cuelgan como fantasmas del pasado, y la cama, un mar de sábanas arrugadas, me recibe con un aire de nostalgia que me abruma. La brisa entra suavemente por la ventana entreabierta, trayendo consigo el aroma de la fiesta que resuena a lo lejos, un eco lejano de risas y música que parece burlarse de mí. ¿Por qué estoy aquí? ¿Qué hago en este lugar que me recuerda tanto a una vida que creí haber dejado atrás?

Cristhian se fue, y yo me quedé en este rincón, atrapado entre recuerdos que resuenan como una melodía desgastada. Mis pasos son ligeros mientras me muevo por la habitación, tocando cada superficie, cada objeto. Hay algo inquietante en esta intemporalidad. Es un espacio que se ha mantenido intacto mientras yo he crecido, he cambiado. La vida en la call