**Elena**

Liguei para o Cristhian, desesperada, pela milésima vez. Mil vezes! E o idiota não atendia. Desliguei o telefone com tanta raiva que quase quebro a tela. Respirei fundo, tentando me acalmar, mas foi inútil. O pior não era ele não atender; o pior era saber onde ele estava, e isso me deixava ainda mais louca. Abri o aplicativo que usava para rastrear o celular dele. Sim, eu o rastreava, e daí? Cristhian não podia ter segredos comigo. O telefone mostrava a localização exata dele, e ele estava longe, muito longe.

O apartamento estava em completo silêncio, só se ouvia o eco dos meus saltos no piso de mármore. Apesar de toda a sua elegância, aquele lugar sempre me pareceu vazio, impessoal. Glamurosos, sim, como tudo o que ele tinha, mas frios. As cortinas de veludo vermelho, as obras de arte que ele nunca olhava, o sofá de couro italiano onde ninguém se sentava. Era como se cada canto daquele apartamento gritasse o que eu sentia por dentro: solidão. Mas não uma solidão triste, não