Donatella Romanova

O tempo no hospital parecia existir em uma dimensão diferente. Cada minuto era arrastado, cada hora um peso esmagador. Depois de quatro dias inconsciente, acordei com a sensação de que algo havia mudado para sempre. Não era apenas meu coração fraco, falhando sob a monitoração constante, mas também um vazio crescente, como se algo essencial dentro de mim estivesse se desfazendo.

Os sons eram abafados, o bip constante da máquina parecia mais alto que o necessário, um lembrete cruel de que algo em mim estava quebrado. Mas nada, absolutamente nada, me consumia mais do que as palavras que Roman havia dito antes de eu apagar.

"Você queria se casar comigo?"

"Não, Donatella."

Essas palavras ecoavam na minha mente como um sino fúnebre. Eu sabia que nosso casamento era um arranjo, uma aliança estratégica. Mas, em algum lugar, havia me permitido acreditar que poderia significar algo mais. Agora, parecia q