Mena puxou uma cadeira para mim na ilha da cozinha, como sempre atenciosa, e me serviu um copo de água. Seu italiano fluía animado, comentando como a casa parecia estranhamente vazia sem mim. Eu bebia devagar, deixando o frescor do líquido acalmar minha garganta seca. A cada gole, ela perguntava, com sua habitual familiaridade, se eu estava de volta para ficar.

— Não — murmurei, sem a encarar, o peso da minha resposta preenchendo o silêncio que se seguiu. Não havia necessidade de explicar por que eu não estava mais morando aqui, e Mena, com sua sabedoria discreta, entendeu o recado e não insistiu.

Enquanto ela cortava frutas e preparava algo no balcão, uma pergunta me veio à mente.

— Para quem é a comida? — Minha voz saiu baixa, um tanto rouca, ainda me sentindo perdida naquele ambiente que um dia chamei de lar.

— Para Nitta. Está de cama, parece doente.

A informação me surpreendeu, mas não por muito tempo. Saber que um dos Morunaga ainda estava ali não mudaria muito meus planos. Mesm